Пьяный матрос кричал: «нет никакого моря!
Я сто раз покидал причал, прошёл тыщи миль, сменил пять судов. Разругался с тремя капитанами, дрался с боцманом, харкнул в рожу коку, проклял всех моряков.
Я сто раз покидал причал. Я пытался броситься за борт. Только нет никакого за. Ни штормов, ни ливней, ни волн. От борта до борта — пустота. Как от меня до тебя.
Моря нет, они врут. Врут себе, врут тебе, врут друг другу. Смотрят вдаль, трут бинокли, собирают провизию, учат новых штурманов. Якорь вверх и вперёд! В никуда!»
Он кричал, плакал, пил и бил о мостовую бутылки. Как огромный уставший корабль в лучах солнца в несвежей тельняшке.
Я шла мимо на пляж, где играют в мяч на песке, снимая ботинки.
Дети строили замки из сухого песка, на шезлонгах лежали родители.
Пирс был в криках людей и чаек. Не хватало звуков воды. Ни волн, ни брызг. Я смотрела туда, где могло бы когда-то начаться цунами. Но цунами не было, и я просто прыгнула вниз.
___
20.02.23, повторяюсь
>>Click here to continue<<