Я, проклиная вчерашнюю пьянку,
Тихо и скромно в пакетик блюю,
Рядом узбек в телефон обезьянку
Зырит, наверное, внучку свою.
Зал ожидания, утро, вокзалы,
И обезьянки заливистый смех.
Мама узбеку когда-то сказала:
Жизнь без детишек и внуков, мол, грех.
Жизнь без детишек - пустыня и горе,
Всюду узбеки с дитями, смотри.
И среди этого черного моря
Белый несвежий мужчина чайлдфри -
Хата-хрущевка и нету работы,
Да и работать охоты нема,
Разве на рынок? Но там азерботы,
Душит кругом черномазая тьма.
Было б годочков и сала поменьше,
Можно б контрактником на СВО,
Впрочем, как там без вина и без женщин?
Пуля вдруг - бац, а потом ничего.
Можно б и старенький велик наладить,
Яндекс-курьером педали крутить,
Но все равно будут черные гадить,
Буллить, харасить и попросту бить.
Вот и осталось гулять где попало,
Где не прогонят и пойла нальют.
Жмется к обочинам белое сало,
Плачет, блюет по московским вокзалам:
Сталин, верни наше право на труд!
>>Click here to continue<<
