Десять лет назад не стало русского писателя Леонида Ивановича Бородина.
Совестливого, искреннего, претерпевшего много страданий.
Светлая память.
Он запомнился мне предупредительным, деликатным, сдержанным, скупым в речах и движениях, с искрами добродушного смеха в глазах. Чуткая настороженность. Что-то в лице его напоминало птицу, узнавшую неволю, может быть, раненую — жажда воли и затаённая боль.
В его повадках и речи было упрямство. Он упрямо целую жизнь стоял на своём.
Было в нём что-то от потомственного учителя. Даже его неновый костюм-тройка ассоциировался с учёбой. И сигарету он держал как мел, как будто сейчас начнёт дымом писать.
В случае Бородина его драматическая судьба заслоняет прозу, сложную, полную размышлений, где даже чувства как будто медленно распутываются и в каждом повороте — сострадание каждому, попытка понять и обогреть.
>>Click here to continue<<