***
Сбежали.
А потом я сидел в кафе на углу,
Подписывал им открытки:
Тем, от кого...
Личного — ничего.
Только общие темы в ход,
Только дальние планы;
Самочувствие;
Кухня;
Нравы;
Про естественные улыбки
У живущих здесь горожан.
Три икса, подчеркнул "не жаль"
И еще — "до не скорой встречи".
Вечер здесь —
Все равно, что цветная смесь
У торговца восточных специй,
Вьетнамца Ка.
Тебя видно издалека:
То, как ты переходишь улицу
С бутылкой простой питьевой воды
В старомодном пальто британца.
— Как тебе эта гостиница? — Мне нравится.
И — смущать своим видом патрициев,
Что сидят здесь, по-моему, годы,
Лениво пьют
Дорогой ликер
Из прозрачных, хрустальных рюмок.
Наличие нас,
Нарочито-влюбленных,
Юных беженцев,
Тех бросает в холодный пот,
Режет влажные их глаза.
Уходим отсюда:
Смотреть на забытый порт,
На пустынном пляже вдвоем плясать,
Целоваться который час.
Каждый из нас —
Есть судьба
И удел,
И участь,
И часть другого.
Только грамотно написать им в открытке,
Тем, от кого,
Каково оно, это счастье,
Я бы если хотел,
Не смог отыскать ни слова.
Ни единого.
Никогда.
>>Click here to continue<<