Есть один тип сюжетного твиста, после которого мне всегда хочется метнуть книжку в окно, вот настолько беспощадной шнягой он для меня выглядит. Звучит, в самом общем смысле, так: "Это всё было бредом героя".
Не "может быть" и не "отчасти" (то бишь, ничего общего с "Кабинетом доктора Калигари" или "Бойцовским клубом"), никаких тебе метафор, ноль пространства для интерпретации, а буквально: главное и единственное объяснение происходящему, разгадка всех тайн, странностей, интригующих событий, ключ от всех дверей, краеугольный камень истории - у героя были галюны. Ты хотел неожиданной развязки, милый читатель? Ну, так, получи - вот это поворот! - ничего из того, о чем тебе тут рассказывали, попросту не было, герою это приснилось/привиделось/он так оригинально бредил. Точка.
И дело даже не в чувстве разочарования, чёрт бы с ним, на свете немало историй со слитым финалом, иногда им это даже не мешает быть в общем прекрасными. Суть в том, что автора до такого сюжетного твиста - каждый раз подозреваю - довела банальная лень и неумение собрать воедино наверченную конструкцию. Потому что придумать некую удивительную, оригинальную, потрясающе таинственную экспозицию и потом ещё некоторое время повышать градус накала - хоть и нелегкая задачка, но значительно проще, чем сообщить всему этому внутреннюю логику и связное объяснение (пусть даже совсем нереалистическое, и мистика, и магия, и всякая фантастика тоже должны работать по каким-нибудь своим законам).
Вот, допустим, в наглухо изолированном помещении, по-классике, обнаружен труп. А в роще неподалёку от места преступления, спустя двадцать страниц, три бегемота танцуют румбу. Моё почтение автору, который способен придумать, как убийца исхитрился попасть в недоступное место, почему бегемоты вдруг стали танцевать, и как это всё работает разом в пространстве романа.
В книжке, которую я дочитала на днях, уровень загадочности примерно такой же, а разгадка... ну, вы поняли: ничего не было, труп, бегемоты, роща на добрых двести страниц - просто красочный затяжной бред центрального персонажа. И тут бы мстительно рассекретить имя, но я уже выдала финальный твист, а в книжках с твистом спойлерить его - совсем уж неблагородное дело.
"Крч, неуважаемый Бенджамин Икс, подпортивший мне целый вечер, шлю вам мысленно ни с чем пирожок, как идеальный образ вашего потрясающего романа".
Есть один тип сюжетного твиста, после которого мне всегда хочется метнуть книжку в окно, вот настолько беспощадной шнягой он для меня выглядит. Звучит, в самом общем смысле, так: "Это всё было бредом героя".
Не "может быть" и не "отчасти" (то бишь, ничего общего с "Кабинетом доктора Калигари" или "Бойцовским клубом"), никаких тебе метафор, ноль пространства для интерпретации, а буквально: главное и единственное объяснение происходящему, разгадка всех тайн, странностей, интригующих событий, ключ от всех дверей, краеугольный камень истории - у героя были галюны. Ты хотел неожиданной развязки, милый читатель? Ну, так, получи - вот это поворот! - ничего из того, о чем тебе тут рассказывали, попросту не было, герою это приснилось/привиделось/он так оригинально бредил. Точка.
И дело даже не в чувстве разочарования, чёрт бы с ним, на свете немало историй со слитым финалом, иногда им это даже не мешает быть в общем прекрасными. Суть в том, что автора до такого сюжетного твиста - каждый раз подозреваю - довела банальная лень и неумение собрать воедино наверченную конструкцию. Потому что придумать некую удивительную, оригинальную, потрясающе таинственную экспозицию и потом ещё некоторое время повышать градус накала - хоть и нелегкая задачка, но значительно проще, чем сообщить всему этому внутреннюю логику и связное объяснение (пусть даже совсем нереалистическое, и мистика, и магия, и всякая фантастика тоже должны работать по каким-нибудь своим законам).
Вот, допустим, в наглухо изолированном помещении, по-классике, обнаружен труп. А в роще неподалёку от места преступления, спустя двадцать страниц, три бегемота танцуют румбу. Моё почтение автору, который способен придумать, как убийца исхитрился попасть в недоступное место, почему бегемоты вдруг стали танцевать, и как это всё работает разом в пространстве романа.
В книжке, которую я дочитала на днях, уровень загадочности примерно такой же, а разгадка... ну, вы поняли: ничего не было, труп, бегемоты, роща на добрых двести страниц - просто красочный затяжной бред центрального персонажа. И тут бы мстительно рассекретить имя, но я уже выдала финальный твист, а в книжках с твистом спойлерить его - совсем уж неблагородное дело.
"Крч, неуважаемый Бенджамин Икс, подпортивший мне целый вечер, шлю вам мысленно ни с чем пирожок, как идеальный образ вашего потрясающего романа".
