Как мне кажется, я не самый чувственный человек. Воздействие любого спектра и силы крайне редко изменяет моё душевное положение серьёзным образом, значимо, далеко толкая его в какую-либо сторону. Оно относительно стабильно располагается около точки мерного спокойствия, вокруг которой - достаточно малого радиуса круг доступных самоощущений. На нём вроде бы нет ни пронизывающего ужаса, ни бурлящего восторга, ни топящего уныния, ни бесконечного вдохновения. Пробить границы окружности не получается и самыми могущественными впечатлениями: величайшие произведения культуры не переворачивают и поглощают, но занятны и нравятся, ужасы жизни не разят, но раздражают.
Подобная вялость представляется скорее изъяном. Осознаваемая тупость рецепторов, неизвестно как пришедшая амортизация сердца и души не позволяют по-настоящему жить, делают из бытия и осуществления покрытый туманом фон, заметно приглушённого вкуса эрзац. Это и повод для зависти, когда, наблюдая за многими посторонними, понимаешь, что никогда не вздрогнешь над книгой, над которой бы надо, не застынешь перед полотном, не покоробишься до ран злодеяниями, будто не проснешься, наконец.
Однако есть за разморенное холодом восприятие и малая компенсация, небольшая, редкая надежда на возможное лучшее. Моменты прорыва густо намазанной на чувства плёнки пассивности всё же случаются - и тогда они крайне ярки, закрепляются на года. Чаще вина за расцвет лежит на искусстве: держится в памяти пара печатных отрывков, что всколыхнула до изнутри идущих, увесисто и неспешно, мурашек, никуда не пропала сцена из фильма, заставившая заплакать. И в футболе, верно, есть у меня несколько таких одиноких, но гордых и сильных будоражащих мест.
Одно из них - 8 мая 2019 года, "Энфилд". Ради полуфинала ЛЧ просыпаешься ночью и тихо идёшь к экрану, где понемногу пока нагнетается предстоящее. Составы и планы, вводные и факты, рукопожатия и позы, темнота, тишина и наушники - что-то должно быть. И вдруг - гимн "Ливерпуля", что в молчании всех, кроме поющих, надувает, полнит стадион. Новые волны мелодии накрывают предыдущие, песнь высится, видимо всё вокруг окутывает - и будто разрешается моей дрожью; из глубин она давит слезу от шедевра, что, уже понятно, пойдёт затем. Игра впускает и впитывает, вместе с тобой кружится и рвётся - так происходило (пока?) однажды.
А внутри игры, отделённый от поля линией, стоит её создатель - Юрген Клопп. Улыбается, скачет, жестикулирует. Дух непосредственной жизни хватает, разит на газон - и до меня он доходит той непередаваемой дрожью.
Многое было и до, многое было и после. Клоппа, его работу я знал, изучал и чуть-чуть, надеюсь, понимал. Прессинг, 4-3-3, ЛЧ, АПЛ, гонки с "Сити". Салах-Фирмино-Мане, Алиссон, Александр-Арнольд. Зубы, кепка, страсть. Плотно следил, разбирался, оценивал, нравилось. Но важнее всего, навсегда остаётся со мною то восьмое мая, то пронизавшее меня чудо игры, её жизни, красоты и биения. Клопп подарил мне редкий момент настоящего, открыл, ненадолго, чувства и ощущения, показал любовь. За это, помимо и прежде всего остального, ему невыразимое спасибо - думаю, не от меня одного.
>>Click here to continue<<
