Так вышло, что я ни разу не была на похоронах. Похороны решили, раз я не иду к ним, они придут ко мне. Соседка померла, и господа гоанцы жгут ее на берегу океана прямо у моего дома. Поскольку данный дом сделан в традиционном стиле гоанской деревни из говна и палок, запах горящей человеческой плоти достает меня прямо в кровати. Очень сильный запах, такой, знаете, с характером, заставляет задуматься о вечном, одновременно вызывая и обычную тошноту, не экзистенциальную. Особо никуда не сбежать, потому что льет, как из ведра, — уже начался сезон дождей, а вместе с ним еще и сезон месячных, так что я лежу, свернувшись в клубочек интенсивной боли, слушаю, как барабанит дождь по моей протекающей крыше и вдыхаю запах паленой индианки. Ничего не остается, кроме как заказать доставку еды и шутить про фестиваль “Burning Woman”.
Конечно, вы спросите, Морточка, какого лысого ты там вообще делаешь? Так я ж давеча въебала свой самолет из Индии. Как обычно.
>>Click here to continue<<