Взрыв посреди онлайн занятия, выхожу с ноутом в коридор, провожу дальше, сев у стены. Во время уроков у меня телефон на беззвучном, пропустил тревогу.
Харьков из последних восьми дней обстреляли восемь раз. Дуэль ракетных войск РФ с харьковскими коммунальщиками продолжается - свет, хоть и с отключениями, и ценой отключений метро, в городе есть, вода и газ - также. С учениками из Харькова переносим занятия на удобные дни в соответствии с графиком отключений. Никто из моих знакомых из Харькова пока не планирует уезжать. Атмосфера очень контрастирует с паникой двухлетней давности, сейчас люди более спокойны и закалены. Те, кто вернулся в Харьков, знали куда и ради чего они хотят вернуться.
Когда я зашел в центр, к той самой группе учениц-бабушек, о которой писал выше, услышал конец разговора: "И просто тела бросали в рвы уже, без отдельных могил. Это никто не покажет. Там сначала в пакетах, потом пакеты закончились, просто так уже сваливали людей". Это интеллигентная бабушка Людмила, из Мариуполя. Найдя нового собеседника, она всегда начинает рассказывать про жизнь в осаде в 2022-м. Про "Это никто не покажет" она заблуждается, в оскароносном "Двадцать дней в Мариуполе" в один из последних дней съемочная группа успела заснять один такой ров с телами гражданских. Потом федеральные власти их перезахоронили в вереницах номерных могил за городом.
Во время урока слышен грохот, одна из бабушек говорит: "Это гроза, или опять бомбят нас?". Все спешат успокоить. Сверкает молния, и снимает все сомнения - первая весенняя гроза. Очень рано в этом году потеплело.
По дороге домой в автобус садится пара солдат. Один, с костылем, долго смущенно препирается с женщиной, уступившей место, заверяя её, что вполне может и хочет стоять, что он ещё молодой. Он и правда молодой, лет тридцать максимум.
У подъезда встречаюсь с соседом, несущим на руках собаку. Точно, лифт же сломался, а у них шестой этаж. Собака старенькая, вот он её каждый день сносит во двор и заносит обратно. Вспомнил нашу корги, тоже в старости едва на первый этаж заходила. Наша ещё каждый новый год боялась салютов, как начинались, бегала по квартире, скулила, нервничала. Хорошо что она ушла в свой собачий рай в 2021-м году.
Жизнь в условиях обстрелов продолжается вполне буднично - вчера, например, видел анонс открытия нового магазина с товарами японской тематики в Днепре. Еда, фигурки, дакимакуры и даже манга с украинским переводом. Надо будет зайти, что ли. Новые бизнесы открываются достаточно часто, люди рискуют и верят. Страна стоит. Мы держимся.
Взрыв посреди онлайн занятия, выхожу с ноутом в коридор, провожу дальше, сев у стены. Во время уроков у меня телефон на беззвучном, пропустил тревогу.
Харьков из последних восьми дней обстреляли восемь раз. Дуэль ракетных войск РФ с харьковскими коммунальщиками продолжается - свет, хоть и с отключениями, и ценой отключений метро, в городе есть, вода и газ - также. С учениками из Харькова переносим занятия на удобные дни в соответствии с графиком отключений. Никто из моих знакомых из Харькова пока не планирует уезжать. Атмосфера очень контрастирует с паникой двухлетней давности, сейчас люди более спокойны и закалены. Те, кто вернулся в Харьков, знали куда и ради чего они хотят вернуться.
Когда я зашел в центр, к той самой группе учениц-бабушек, о которой писал выше, услышал конец разговора: "И просто тела бросали в рвы уже, без отдельных могил. Это никто не покажет. Там сначала в пакетах, потом пакеты закончились, просто так уже сваливали людей". Это интеллигентная бабушка Людмила, из Мариуполя. Найдя нового собеседника, она всегда начинает рассказывать про жизнь в осаде в 2022-м. Про "Это никто не покажет" она заблуждается, в оскароносном "Двадцать дней в Мариуполе" в один из последних дней съемочная группа успела заснять один такой ров с телами гражданских. Потом федеральные власти их перезахоронили в вереницах номерных могил за городом.
Во время урока слышен грохот, одна из бабушек говорит: "Это гроза, или опять бомбят нас?". Все спешат успокоить. Сверкает молния, и снимает все сомнения - первая весенняя гроза. Очень рано в этом году потеплело.
По дороге домой в автобус садится пара солдат. Один, с костылем, долго смущенно препирается с женщиной, уступившей место, заверяя её, что вполне может и хочет стоять, что он ещё молодой. Он и правда молодой, лет тридцать максимум.
У подъезда встречаюсь с соседом, несущим на руках собаку. Точно, лифт же сломался, а у них шестой этаж. Собака старенькая, вот он её каждый день сносит во двор и заносит обратно. Вспомнил нашу корги, тоже в старости едва на первый этаж заходила. Наша ещё каждый новый год боялась салютов, как начинались, бегала по квартире, скулила, нервничала. Хорошо что она ушла в свой собачий рай в 2021-м году.
Жизнь в условиях обстрелов продолжается вполне буднично - вчера, например, видел анонс открытия нового магазина с товарами японской тематики в Днепре. Еда, фигурки, дакимакуры и даже манга с украинским переводом. Надо будет зайти, что ли. Новые бизнесы открываются достаточно часто, люди рискуют и верят. Страна стоит. Мы держимся.
