Читаю Кафку и невольно ощущаю себя средневековой женщиной, которая ничего не понимает, но искренне верит, что в словах этого садиста инквизитора, есть смысл. Тайный, сокрытый глубже некуда, пусть даже непостижимый, но всё же есть. Ведь не может же этот нищенствующий францисканец, так сладко петь ни о чём.
Или, может? Может. И поёт. И своей песней, плавно ведёт тебя на костёр. И каждое предложение - полено в этот костёр, каждое слово - масло. А ты горишь, но всё же покорно слушаешь его пение.
Зовите Оруэлла
>>Click here to continue<<
