поэзией почти полгода не пишу,а ещё дольше не пишу то,что меня вдохновляло бы или хотя бы уверило бы в том,что я не обманывалась годами, принимая себя за поэта. максимально тяжело даётся мне,однако. неважно,не идёт ни прозой,ни поэзией,ни песней,ни разговором — не выходят из меня мои эмоции и чувства. заклинило. все что строчу рассматривается мной как жалкое уподобление себе в прошлом,где я выражалась в своей писанине и весьма результативно. по мере осуществления этой горькой затеи,я потеряла себя настоящую и забыла совсем,что я больше не та,кто интересует находящихся в этой обители. забыла совсем,что оставшееся от былой славы поэтессы и есть вы,чей взор не нацелен больше на меня,на моё творчество,а лишь из жалости и любопытства,которое мучает вас с вопросом «каков её конец?» сопутствуете мне на этом пути,чтобы лицезреть на то, как я влачу своё жалкое существование. большинство из вас не помнят меня,портрет смылся,силуэт неразборчив,ведь что будешь понимать в том,кого не можешь прочесть? услышать? перестала что-либо писать,ибо стала закапывать свои чувства,затуплять эмоции в надежде хоть немного очнуться от сна наяву,в котором падаю и падаю с какой-то высотки,но не имея шансов очнуться с содроганием. я в постоянном полёте,который ничего не обещает,ничего мне не сулит,ведь единственное что меня направляло и давало надежду я вырвала,искоренила вместе с сердцем. мир,в который я убегала выговориться,накричаться,выплакаться, стал мне мал и я потеряла единственную пристань,куда имела возможность всегда вернуться. с последнего путешествия в открытый мир,в котором искала неугомонные бури, я не вернулась, разбившись о скалы и к пристани родной причаливаю не я, а то что от меня осталось.
поэзией почти полгода не пишу,а ещё дольше не пишу то,что меня вдохновляло бы или хотя бы уверило бы в том,что я не обманывалась годами, принимая себя за поэта. максимально тяжело даётся мне,однако. неважно,не идёт ни прозой,ни поэзией,ни песней,ни разговором — не выходят из меня мои эмоции и чувства. заклинило. все что строчу рассматривается мной как жалкое уподобление себе в прошлом,где я выражалась в своей писанине и весьма результативно. по мере осуществления этой горькой затеи,я потеряла себя настоящую и забыла совсем,что я больше не та,кто интересует находящихся в этой обители. забыла совсем,что оставшееся от былой славы поэтессы и есть вы,чей взор не нацелен больше на меня,на моё творчество,а лишь из жалости и любопытства,которое мучает вас с вопросом «каков её конец?» сопутствуете мне на этом пути,чтобы лицезреть на то, как я влачу своё жалкое существование. большинство из вас не помнят меня,портрет смылся,силуэт неразборчив,ведь что будешь понимать в том,кого не можешь прочесть? услышать? перестала что-либо писать,ибо стала закапывать свои чувства,затуплять эмоции в надежде хоть немного очнуться от сна наяву,в котором падаю и падаю с какой-то высотки,но не имея шансов очнуться с содроганием. я в постоянном полёте,который ничего не обещает,ничего мне не сулит,ведь единственное что меня направляло и давало надежду я вырвала,искоренила вместе с сердцем. мир,в который я убегала выговориться,накричаться,выплакаться, стал мне мал и я потеряла единственную пристань,куда имела возможность всегда вернуться. с последнего путешествия в открытый мир,в котором искала неугомонные бури, я не вернулась, разбившись о скалы и к пристани родной причаливаю не я, а то что от меня осталось.
