Много женщин меня любило,
Да и сам я любил не одну,
Не от этого ль темная сила
Приучила меня к вину.

Не криви улыбку, руки теребя, —
Я люблю другую, только не тебя.
Ты сама ведь знаешь, знаешь хорошо —
Не тебя я вижу, не к тебе пришел.
Проходил я мимо, сердцу все равно —
Просто захотелось заглянуть в окно.

1925 г.

От любви не требуют поруки,
С нею знают радость и беду.
«Ты — моя» сказать лишь могут руки,
Что срывали черную чадру.

1924 год

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь…
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.

1922 год

Грубым дается радость,
Нежным дается печаль.
Мне ничего не надо,
Мне никого не жаль.

1923 год.

Не тебя я люблю, дорогая,
Ты лишь отзвук, лишь только тень.
Мне в лице твоем снится другая,
У которой глаза — голубень.

1925 год.

Если пить среднерусского хмеля -
То обеденный летний пейзаж,
Эту ленную спелую зелень,
Этот сон деревенский наш.

Обветшалый домишко понурый
И облупленный цоколь седой
Здесь образчики архитектуры;
Рядом с ними паслён с лебедой,
Читать полностью…

Был я весь — как запущенный сад,
Был на женщин и зелие падкий.
Разонравилось пить и плясать
И терять свою жизнь без оглядки.

1923 год.

Лицом к лицу
Лица не увидать.
Большое видится на расстоянье.
Когда кипит морская гладь —
Корабль в плачевном состоянье.

1924 год.

Не гляди на ее запястья
И с плечей ее льющийся шелк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашел.

1922 год.

Дом — это не стены, не крыша над головой,
Дом — это руки, что обнимут в любой мороз,
Дом — это сердце, что согреет в метель,
И ты живёшь, чтобы найти этот дом,
Среди чужих улиц, городов и стран,
Дом — это человек, не место на карте,
И когда найдёшь его — вот тогда поймёшь,
Зачем встречать рассветы и провожать закаты
Зачем живёшь ты, если ночь безумства
Не льётся в душу, как вино в бокал?
Зачем встречать рассвет, когда без чувства
Ты стоишь одинок, а мир так мал?
Так зачем живёшь ты, если в этой жизни
Не знаешь счастья, не найдёшь ответ?
Без смысла рассветы, закаты капризны,
Если не с тем, кто — твой истинный свет
Зачем ты живёшь, если солнце в зените
Не встречает вас пьяных, не тронутых сном,
Если утро, как ворох чужих событий,
Студит мысли твои холодным стеклом
Где тот свет, что рождается в дымке зари,
Когда голос на грани, и лживый стакан
Оставляя лишь шепот уставшей души
Словно призрак мечты, что уходит в туман
А тот миг, что укроет вас пламенем, тьмой,
Где трещит лишь камин, а весь мир замерзает,
Где мороз за окном, но внутри тепло,
Ведь дом — это он, это он, понимаешь?
Зачем этот мир, если нету тепла
От руки той, что держит меня в эти ночи?
Если дом — не четыре стены, а она,
И её взгляд, что меня вечно точит
Мы идем, провожая закаты вдвоем,
И не важно, что холод пробирает до дрожи,
Ведь в её объятиях — мой единственный дом,
И весь мир за пределами кажется ложью
Всё, что прожито, станет лишь тенью былой,
Но зачем жизнь, если нет её света?
Если в шесть утра не делить этот бой
Между ночью и днем, встречая рассветы?
Я живу, чтобы в ней обрести этот свет,
Тот, что ярче огня в камине зимою,
Чтобы знать, что есть дом, где счастья секрет —
Это сердце её, где я нахожу покои
Я живу для любви, для мгновений,
Что не знают ни времени, ни конца
Для тех рассветов, где в пьяных видениях
Свет надежды струится в глаза.

Ты ушла и ко мне не вернешься,
Позабыла ты мой уголок
И теперь ты другому смеешься,
Укрываяся в белый платок.

Мне тоскливо, и скучно, и жалко,
Неуютно камин мой горит,
Но измятая в книжке фиалка
Все о счастье былом говорит.

1913-1915 год.

Я долго размышлял, стоит ли поделиться этой историей. Но, возможно, в ней кто-то узнает себя и захочет услышать те самые десять стихотворений, облечённых в музыку.

Моя жизнь была переполнена любовью, словно я бродил по бесконечному саду чувств, срывая цветы один за другим. Я думал, что понимаю любовь, что могу познать её в каждой новой встрече. Но всё изменилось, когда я встретил Её.

Она была особенной. Её глаза отражали глубину вселенной, её смех заставлял мир звучать по-новому. С ней я узнал, что такое истинная любовь — не мимолётная вспышка страсти, а глубокое, всепоглощающее чувство, которое наполняет каждую клеточку твоего существа.

Но однажды она ушла. Без объяснений, без прощаний. Мир вокруг меня рухнул, словно карточный домик под порывом ветра. Боль предательства была невыносимой. Я пытался заглушить её алкоголем, надеясь заполнить пустоту внутри.

Ночи сливались в одно, дни проходили мимо. Но однажды, в тишине очередной бессонной ночи, я взял в руки ручку и начал писать. Слова лились сами собой, обнажая мою душу, превращая боль в строки.

Так родились десять стихотворений — десять этапов моего пути от отчаяния к принятию. Я решил объединить их с музыкой, чтобы придать им ещё большую глубину и поделиться своей историей с миром.

Этот альбом — больше, чем просто собрание стихов. Это моя исповедь, моя попытка найти свет в темноте и дать надежду тем, кто тоже переживает потерю. Каждый трек — это шаг к исцелению, к пониманию того, что даже самая глубокая рана может стать источником силы.

Я хочу пригласить вас в это путешествие. Возможно, в этих мелодиях и строках вы найдёте отклик своим чувствам, и они помогут вам так же, как помогли мне.

👇

http://band.link/jnC7S

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь…
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.

1922 год.

Осенний вечер тихо опустился,
На город, утонувший в суматохе дней
В тумане каждый силуэт струился, Скрывая лица зданий и людей

Дома, как стражи времени, устало Смотрели в пустоту беззвездных крыш
И ветер, с горьким привкусом опала, Шептал о том, чего не говоришь

Душа в молчании пристанище искала
В тенях, где прошлое сплетается с теперь
И каждый шаг — как новое прощание
С мечтой, которая не отворяет дверь

Но в глубине суждений и сомнений
Есть свет, рожденный отнутри тоски
И в этом странном мире отражений
Мы — тени собственной судьбы

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.

1922 год.

Да! Теперь решено. Без возврата
Я покинул родные поля.
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.

1922 год.

И с тобой целуюсь по привычке,
Потому что многих целовал,
И, как будто зажигая спички,
Говорю любовные слова.

1925 год.

​​­Многие русские поэты и писатели посвящали свои произведения Москве, отдавая должное красоте и особому настроению города. И для этого совсем не обязательно было быть уроженцем столицы. Как думаете, кто из этих поэтов родился не в Москве?

Вот оно, глупое счастье
С белыми окнами в сад!
По пруду лебедем красным
Плавает тихий закат.

1918 год.